Ich bin grummelig und und versuche, es nicht zu sein und habe nicht gross Erfolg damit, was meine Stimmung auch nicht unbedingt weiter hebt. Schliesslich starte ich einen Versuch, von aussen gegen innen zu wirken, anstatt darauf zu warten, dass in mir plötzlich eine Sonne aufgeht. Ich sortiere meine dreckige Wäsche und entscheide mich, die schönen Unterhosen zuerst zu waschen. Soll ich mich so richtig anziehen, um in die Wäschküche zu gehen? Nach einigem hin und her ziehe ich ein Kleid, Strumfphose und Strickjacke an (wenn schon Wäsche waschen, dann gemütlich) und mache mich auf den langen Weg die vier Stöcke zur Waschmaschine hinunter. Das Wasser einlaufen zu hören, hebt meine Stimmung - so wenig braucht es, damit etwas geschieht, denke ich und gehe die (vielen) Treppenstufen wieder hoch mit einem Viertellächeln auf den Lippen. Ich liebe meine Wohnung, geht es mir, wie jedes Mal, durch den Kopf, als ich durch das Milchglas der Türe hineinschaue und den Türgriff nach unten drücke.
Die Türe geht nicht auf. Rüttel. Die Türe geht nicht auf. Schubs. Stoss. Polter. Die Türe geht immer noch nicht auf. Ich habe mich, unterwegs auf der Suche nach einer besseren Laune, aus meiner Wohnung ausgeschlossen. Ich glaube es nicht. Aber das nützt nicht viel, denn Nicht-Glauben macht die Türe auch nicht unverschlossener. Eine kaputte Haarnadel später ist klar, dass das Türen Aufbrechen fähigeren Leuten zu überlassen ist als mir. Mein Nachbar lacht, reicht mir das Telefon und braut mir einen Kaffee. Wir reden zum ersten Mal miteinander, seit er mit seiner Freundin vor einem Jahr eingezogen ist und beschliessen, unser Nachbarnsein bald einmal mit einem kleinen Umtrunk zu feiern.
Eine halbe Stunde später kommt der Schlüsselmann. Derselbe, der schon letzten Oktober da war, als meine Schlüssel aus dem Briefkasten gestohlen wurden. Wie gehts Ihrem Herz, frage ich ihn, als ich ihm die Türe öffne. Er erinnert sich auch und nimmt den leichteren Koffer mit. Drei Etagen und ein schwaches Herz. Beim letzten Mal war der schwere Koffer definitiv zu schwer. Oben gort der Schlüsselmann mit Folterinstrumenten im Schlüsselloch, federt mit Plastikpapieren wissend in der Luft, um abzuschätzen, welches er benutzen will, schiebt eines in den Türspalt und...voilà schon hat er die Türe aufgemacht. Ich bin gerettet - wenn auch nicht unbedingt mein Tag.
ENDE.
Übrigens, so viel Können seinen Preis. Wer überlegt, sich auch einmal an einem Sonntag in Bern aus der Wohnung zu schliessen, bedenke dies: Würdet ihr CHF 240.- nicht lieber anderweitig ausgeben?
So geschehen gestern, Sonntag, um 17.30 Uhr.
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I am grumbly and try not to be and don't have a lot of success with that which doesn't really lift my mood either. Finally, I decide to work from the outside inwards and not wait for the sun to rise inside my grumpy shell. I start sorting the dirty laundry and decide to wash the nice panties first. Should I get dressed completely just to go downstairs to the cellar? After some back and forth I put on a dress, tights, cardigan (IF I have to do the laundry then I want to do it at least in comfy clothes) and brace the long, long walk down four flights of stairs to the washing machine.
Hearing the machine go on and the water run puts me in an almost upbeat mood. It takes so little, I muse and walk upstairs again - with a quarter of a smile on my lips. I love my place, I think as I do every time I look through the opaque glass panels in my door and push the door handle downwards.
The door. Stays. Put. I push it harder. The door doesn't move a millimeter. Push. Shove. Shake. The door stays as it is. SHUT. I cannot believe that on the way to finding my good humor again I have locked myself out of my place. Not believing, of course, doesn't make the door any more un-locked. One mangled hair pin later it becomes inevitable that people more capable than I should take over. Only - my phone and my cellphone are on the other side of the closed door.
My neighbor from two floors down laughs, hands me the phone and immediately gets to work by making me a strong coffee. Sitting in his kitchen it is the first time we talk since he and his girlfriend moved in a year or so ago. He's a really nice guy and we decide spontaneously to celebrate our being neighbours with a glass of wine soon.
Half an hour later help arrives. Actually, it's the same guy who saved me last October when my keys were stolen out of my mail box. I open the door to let him in and ask about his heart condition. The last time he was here, he had the heavy toolbox with him and the three flights of stairs almost did him in. He laughs. He remembers. He brought the light toolbox this time. Upstairs, he takes out what look like to be torture instruments, does mysterious things to the keyhole, takes out plastic sheets of varying thinness and jiggles them expertly to see which one he needs. I am so fascinated that I almost forget, why he's, why we are here. At last he is satisfied with one of the sheets, inserts it magically between door and frame and a bat of an eye lash later the door opens with a click. Hurraj, I'm saved - although I cannot say the same about my day.
THE END.
By the way, such expertise has its price. If you're thinking about loosing your keys or locking yoursleves out in the near future consider this: wouldn't you rather spend the ensuing CHF 240.- in a different way?
Happened as told, Sunday, 5.30 pm.
(picture by Nathan Coley)
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